那是一个寻常的黄昏，天空被染成橘红色，像是有人打翻了调色盘。我们站在地铁站入口，周围是熙攘的人群和地铁呼啸而过的风声。你说你要去另一个城市，语气平静得像是在说明天的天气。
“爱我别走。”我听见自己说，声音轻得几乎被风吹散。
你停下脚步，回头看我，眼睛里有什么东西闪烁了一下，然后黯淡下去。你张了张嘴，最终只是点了点头，转身走进了地铁站。
那句“爱我别走”悬在空中，像一只断了线的风筝，摇摇晃晃，却始终没有落地。而我知道，它的下一句本该是“再见”，一个完整的、体面的告别。但我没有说出口，你也没有。
后来我常常想，为什么那天我没有说出那两个字？也许是因为“再见”意味着承认结束，意味着我们之间真的画上了句号。而“爱我别走”虽然无力，却还保留着一丝挽留的可能，哪怕这可能性微乎其微。
我们总是这样，用未完成的话语来延长一段关系的寿命。说“改天见”而不是“永别”，说“保持联系”而不是“就此别过”，说“爱我别走”而不是“再见”。我们以为这样就能让离别变得温和一些，让结束看起来像是暂停。
但时间教会我，那些未说出口的再见，往往比说出来的更沉重。它们不会随着话语消散在空气里，而是沉淀在心底，成为一个个小小的结，在往后的日子里，时不时地硌着人。
三年后的一个雨天，我在咖啡馆意外遇见了你。你身边坐着另一个人，你们低声交谈，偶尔相视而笑。那一刻，我突然明白了那天黄昏你眼中的闪烁是什么——那是你已经准备好的告别，是你已经说给自己听的再见。
我悄悄起身离开，没有打扰你们。雨丝细细密密，城市在雨中变得模糊。我想起那个橘红色的黄昏，想起那句悬在半空的“爱我别走”，终于在心里轻轻补上了它的下一句：
“再见。”
原来有些再见，注定要经过时间的沉淀才能说出口。它们不需要听众，只需要一颗终于愿意放手的心。而那句藏在“爱我别走”下一句的再见，我用了三年时间，才终于有勇气对自己说出来。
地铁呼啸而过，带起一阵风。我走进站台，这次没有回头。
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