城市的夜晚总是灯火通明，而我却常常感到一种莫名的孤独。直到那个春天的傍晚，一切都开始改变。
我住在城东一栋老式公寓的七楼，阳台朝南，正对着隔壁单元的阳台。两栋楼之间只有不到三米的距离，近得能看清对面阳台上晾晒的衣物颜色。我习惯在晚饭后到阳台上站一会儿，看看远处闪烁的霓虹，呼吸一下不那么新鲜的空气。
第一次注意到她，是在一个飘着细雨的黄昏。她抱着一盆绿萝走到阳台上，小心翼翼地调整着位置。雨水打湿了她的刘海，她却浑然不觉，专注地为那盆植物寻找最佳角度。那一刻，我莫名地被这个画面吸引——在城市钢筋水泥的丛林里，还有人如此温柔地对待一株植物。
接下来的日子里，我开始有意无意地关注那个阳台。她似乎是个规律的人，每天傍晚七点左右会出现在阳台上，有时是给植物浇水，有时只是静静地站着，像我一样望着远方。我们从未对视，也从未交谈，只是各自占据着一方小小的空间，隔着三米的距离，共享着同一片天空。
转机发生在一个周五的夜晚。我正在阳台上听一首老歌，手机突然响起，是朋友发来的语音消息。我点开外放，朋友的大嗓门立刻充斥了整个空间：“你上次说的那本书我找到了！就是那本《夜航西飞》！”
几乎是同时，隔壁阳台传来一声轻微的惊呼。我转过头，看到她正惊讶地望着我。我们第一次对视了。
“你也在看这本书？”她先开口了，声音比我想象的轻柔。
我点点头，突然有些紧张：“刚读完不久，很震撼。”
“我最喜欢里面关于飞行的那段描写。”她说，眼睛在夜色中闪着光。
就这样，我们隔着两个阳台，开始了第一次对话。原来我们都是书虫，都喜欢在阳台上度过黄昏时光，甚至都养着同一种绿萝。那个晚上，我们聊了整整一个小时，直到夜色完全降临。
自那以后，阳台成了我们默契的约会地点。每天傍晚，我们都会不约而同地出现在那里，分享一天的趣事，讨论看过的书和电影。我发现她笑起来有两个浅浅的酒窝，发现她思考时会不自觉地咬嘴唇，发现她和我一样对老电影情有独钟。
最有趣的是，我们开始玩起了一种“阳台游戏”。我会在周末的早晨把一本书放在阳台栏杆上，她会取走并放上另一本作为交换。我们用便利贴在书上留下批注和感想，就像中学时代传纸条一样。那三米的距离，成了我们之间最特别的邮差。
一个月后的某个夜晚，我鼓起勇气问：“我们为什么不下楼见面呢？”
她沉默了一会儿，然后笑了：“你不觉得这样很浪漫吗？像现代版的罗密欧与朱丽叶，只是没有家族的阻挠，只有三米的距离。”
“但罗密欧最终翻过了阳台。”我提醒她。
她笑了，那笑声在夜风中格外清晰：“也许我们不需要翻越。有时候，一点点距离反而让一切更美好。”
然而命运总是喜欢开玩笑。那个周末，物业贴出通知，两栋楼之间的空隙将被改建成公共绿化带，我们的阳台将被新的植物隔开，不再能直接看到彼此。
最后一次在阳台上见面时，我们沉默了很久。最后我说：“看来我们的阳台通信要结束了。”
她点点头，然后突然说：“你知道吗？我一直在想，如果我们第一次不是在阳台上相遇，而是在电梯里或咖啡馆，可能就不会有这些特别的对话了。距离让我们更勇敢地说出平时不会说的话。”
“所以现在怎么办？”我问。
她微笑着，从口袋里掏出一张纸条，小心翼翼地折成纸飞机，轻轻一掷。纸飞机划过短短的距离，落在我的阳台上。
我打开它，上面写着一个地址和时间：“明天下午三点，街角的蓝鲸咖啡馆。这次没有阳台，只有面对面的距离。”
我抬起头，看到她期待的眼神。我点点头，也折了一个纸飞机飞回去，上面写着：“不见不散。”
第二天，当我推开咖啡馆的门时，她已经在靠窗的位置等着了。没有阳台的阻隔，我第一次清楚地看到她的全貌——比我想象的还要美好。
“嗨，”她说，“重新认识一下，我叫林薇。”
“我是周晨。”我坐下，突然发现自己在紧张。
她笑了：“奇怪，在阳台上聊天时我从不紧张。”
“也许是因为现在心跳的声音无处隐藏。”我说。
我们都笑了。阳台上的距离消失了，但那些隔着三米对话的夜晚，那些飞越空隙的纸飞机，那些共享的黄昏和星空，已经在我们之间搭建起了比任何距离都坚固的桥梁。
有时候，爱情就是这样开始的——不是惊天动地的邂逅，而是日常生活中的一次巧合，一次隔着阳台的对话，一次心跳相连的默契。而最美好的部分是，当距离消失时，我们发现彼此的心早已没有了距离。
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